slesnor se crea

Cucarachas nº 4

2007-04-16T18:26:00.000+02:00

Dispuse que mi cuerpo fuese donado a la ciencia, no por principios comprometidos con el avance científico si no por el simple placer de imaginar alguna de mis vísceras conservadas para siempre en formol: la parte correspondiente al sexo del córtex cerebral, algún dedo tieso gris-roto, o mi estimado pulmón de fumadora compulsiva para exponer en el Museo de Ciencia Natural.

Y es que mis intestinos no difieren del común, ni siquiera me distingue un miembro formidable o tengo alguna mutación genética que reseñar. Lo cierto es que me reconozco única y envasable.

El día que me descubrí manufacturable fue uno de los días más extravagantes de esta historia...

Sextante

2006-10-24T10:42:00.000+02:00

...Si el reflejo en el espejo no me engaña y la colocación de la aliada es correcta, los pastos estarán cruzando el río...

Ser criador de caracoles no requiere de esfuerzo físico extremo, aunque sí de cierta paciencia, orientación precisa y botas del trece antibaba para no quedarse pegado al suelo por seculum seculorum.

Los gasterópodos se ríen del movimiento centrípeto de la Tierra, que gira a quince grados por hora, y siguen su ritmo frenético con impasible ironía.

A pesar de la escasez de tomillo y de rosmarinus ibérico, Joham cría los mejores sementales de la Comarca. Durante tres años consecutivos campeones de la prestigiosa Royal Rider Cup que se celebra en el mes de abril y un subcampeón de la Grand Escargot Nationale que convoca a los mejores especímenes del mundo.

Las apuestas de 234 a 1 por Afleet Elite son alentadoras además, Johan sabe que Not At All no puede perder. Este año,tras la prohibición del refresco de cebada en el hipódromo, no se quedará a las carreras en el Aitree.

Prefiere quedarse en la Comarca fumando Xaoen. La cosecha ha sido abundante.

Cucarachas nº 3.

2006-07-06T20:42:00.000+02:00

(Una historia inconclusa...)

Maceo improvisa, caldea el ambiente para Camila que pone copas tras la barra, guiña un ojo al jefe cuando pasa hacia el almacén con Cassia, la brasileña del coro.

Bebemos como si fuese la última noche, nuestro hígado se lo merece; las sonrisas parecen menos falsas, el regusto etílico tiene esa cualidad especial de tamizar, como a través de una lente de cristales convexos, la realidad.

El hombre marrón, de gabardina marrón, sombrero de ala ancha marrón y humo de puro marrón, pasa desapercibido al final de la barra, observa todos sus movimientos, el contoneo urgente de Camila. Cuando por fin se acerca, estira sus antenas y la retiene por el cuello, sin hacerle daño, sólo quiere susurrarle muy cerca del oído. Camila abre los ojos comprendiendo y escucha atentamente.

- Hay cosas que no se deben contar y hay cosas que no se pueden contar, igual que, hay cosas que no debemos hacer y cosas que no se pueden hacer. La diferencia es tan sutil, tan carente de sentido pero, ¡que sabemos las cucarachas de todo esto! .

Hace mucho que a Camila dejaron de interesarle esa sarta de sandeces, redujo a cenizas El Ser y la Nada con mucho gusto; con el mismo gusto cogió su maleta, la arrastró una vez más y detuvo el primer vehículo. Al pasar leí las grandes letras rojas en el remolque del camión, Pollos Coren.

Un momento como cualquier otro, para seguir su camino.

(Imagen de Gwendoly Kraehenfuss).

Cucarachas nº 2.

2006-06-30T00:58:00.000+02:00

Las mañanas son confusas tras una noche de borrachera. Pasó lista a sus cosas, estaba todo, el bolso, los zapatos, la ropa y un par de cervezas vacías adornando la alfombra. Seguramente Camila se acostó bebiendo.
Intentó levantarse, le dolía todo el cuerpo de los días de viaje, de los jhonnies-cola. La lluvia pesada seguía cayendo, olía a tormenta.

La cosa no empezaba mal, primera noche en la ciudad y ya tenía trabajo; limpiaba el club antes de abrir y de vez en cuando ayudaba en la barra por 20 euros la noche más propinas, pronto fueron muchas, crecieron al ritmo de su escote. Poco a poco se fue acostumbrando al humo espeso de las horas ebrias, a la plaga de cucarachas que se colaban por las rendijas de los sumideros, las grietas del almacén, por entre las neveras y las botellas de cola que luego mezclaba con jhonnie.

Camila mata cucarachas con la misma pasión con la que despacha pretendientes, indispensable la mirada de desprecio, la víctima ha de saber que no habrá compasión, que su fin es inminente si se acerca demasiado...

(Imagen de Tina McClelland).

Cucarachas nº 1.

2006-06-26T10:22:00.000+02:00

El tren se detuvo en la última estación, los pasajeros recogieron sus bultos y salieron unos detrás de otros, bajando del vagón en fila para formar luego una manada hacia la salida: los primeros consiguen un taxi mientras los demás esperan, fumando cigarrillos light. Camila decidió caminar hasta el hostal más próximo, le crujía el estómago, protestaba por las horas de retraso y los 2 días sin comer.
Recordó el momento de hacer la maleta, ¡qué poco pesaba ahora!, cerrar la puerta y marcharse de casa.

El viejo de recepción le dio la llaves de la habitación 205 que pagó por adelantado. La misma habitación de hostal de la noche anterior y la anterior, la misma cama de somier chirriante, el mismo armario, idéntico olor de madera húmeda. Abrió la ventana, se quitó la ropa y se fue a la ducha. Alguien escuchaba a Tito Rodriguez, las ondas atravesaban los tabiques que aprovechaban la sonoridad del baño.

Camila salió a comer algo, el viejo de recepción, sin perder de vista su escote, le recomendó un par de sitios y un club cerca de allí. Este podría ser un lugar, como cualquier otro, en donde pasar una temporada. Era temprano, dos parejas bailando en la pista C´est Magnifque, sombras en los reservados y un cuarentón bastante apetecible discutiendo animadamente con el barman. Directa a la barra se sentó a esperar su jhonnie-cola , el segundo fue cortesía del cuarentón, así que se acercó, hilando telas de araña, para darle las gracias.

- Es la primera vez que te veo en el club, el cuarentón prefería ir despacio, tantearla antes para saber hasta dónde podía llegar con ella.

- Estoy de paso, puede que me quede una temporada.- Camila terminó de liar, encendió el cigarro- este es un lugar tan bueno como cualquier otro. Tengo una habitación en un hostal muy cerca de aquí.- Camila obviaba el compás, variaba los tempos a su antojo y en medio de un adagio descargaba con un presto. Camila desafiaba al tiempo.

- ¿A qué te dedicas?. Camila lo miró, maldita pregunta, siempre la misma maldita pregunta.

-Mato cucarachas.- Esa noche Camila decidió dormir sola. Por la mañana llovía.

(Fotografía de Lillith Leda por Erick Kroll).

Angelitos al cielo.

2006-06-16T09:26:00.000+02:00

Hoy todos los angelitos del mundo se suben al cielo, hartos de tanta tontería mundana, de tanta filosofía barata, las alas ajadas y un punzante dolor de estómago que no se pasa ni con metamizol magnésico inyectable.

Podría parecer preocupante, el asunto es serio desde luego, pero las alas están hechas de nubes y en contacto se reparan mutuamente, forman grandes figuras esponjosas en el cielo: conejos saliendo de chisteras, un saxofón, el dragón chino, un hombre gordo con paraguas. La dieta celestial, rica en potasio y hierro por la alta concentración de polvo de estrellas, tiene efectos casi inmediatos y la recuperación es prácticamente instantánea.

Ese es mi consuelo, los echaré de menos.

el guión.

2006-06-13T10:28:00.000+02:00

Comencé a arrugarme cuando El deseo productions se interesó por mi historia, hace al menos seis meses, a raíz de un encuentro casual en el almacén del club, donde "re-ponía" fuerzas, con no sé qué director ejecutivo, (al que desde ahora llamaré Lucho por su nariz aguileña).

Apenas recuerdo la conversación, el nivel de alcaloides en sangre superaba la dosis habitual que aderecé con un poco de mdmda. Aquella noche celebraba algo, algo caliente, efímero, algo que flotaba en el aire y se desvaneció a la velocidad de un fuego fatuo.

Reproduzco el primer fragmento del guión que ha llegado esta mañana.

FUNDIDO A:

1. INTERIOR DEL CLUB DE ALTERNE CIROS - POR LA MAÑANA

Una recién nacida mama ansiosa el pecho de una puta que ejerce de nodriza, los ojos cerrados, saboreando hambrienta la vida.
El zoom de la cámara se aleja de la cría y capta el interior de una habitación del club: cerrado y sin clientes. Las chicas, en movimiento, parlotean animadas sobre cosas intrascendentes y la observan. El zoom regresa al bebe que sigue chupando la teta.

FUNDIDO A:

2. CUARTO DE BAÑO DE UN CLUB DE JAZZ - MADRUGADA

La chica chupa una polla, los ojos cerrados, saboreando hambrienta la vida.

Abre los ojos, preciosos, distantes como a 3 megaparsec y penetrantes como hasta 10 fermi. El joven, con acento inglés, le acaricia el pelo y la detiene. Se ve el almacén del club y a la atractiva pareja en faena.

Slesnor: -Ocurre algo, cariño?

Lucho: Espera un momento, me voy a correr... Mientras se golpea la cabeza hacia atrás conteniendo el momento.

Slesnor: (se ríe) En eso consiste, cariño. Cuando intenta continuar el joven vuelve a detenerla.

Lucho: Espera, es cierto lo de tu nodriza?, en serio te dio de mamar una puta?

Slesnor: (sonríe maliciosa) Cuántas preguntas!. Por qué no lo comprobamos... Se le acerca despacio.

CORTE A:

TÍTULOS DE CRÉDITO

La cosa es que pensando sobre esto que me ha pasado, sobre mamarla y otros axiomas, reconozco que no sería capaz de verme en la gran pantalla. La decisión final ha sido tenderme al sol, recogerme, plancharme, doblarme y colocarme en el último cajón de la cómoda, donde guardo la ropa de invierno, las cosas que no necesito y todos los recuerdos.

(Imágen de una escultura de Klein).

N-340

2006-06-02T10:42:00.000+02:00

La sucesión de períodos convulsos continuó aún con la llegada de la glásnost; el Golpe de Estado y la Guerra de Chechenia vinieron a confirmar los augurios vaticinados por la koлдүньЯ de la Ostrov Vajgac, una pequeña isla que separa los mares de Barent y Kara. El nombre de la bruja es impronunciable, he intentado reproducir su nombre en cirílico.

A través de su conocimiento de las mancias, particularmente la dactilomancia, expuso el destino de Erika a los vaivenes de Fortuna con la única protección del anillo-oráculo y un absurdo ritual, a 100 rublos la hora, que terminaba con un baño en las gélidas aguas purificadoras y derivó en neumonía.

La interpretación dada al vuelo de los pájaros hacia el oeste, al movimiento oscilante del anillo-oráculo y a las cartas de San Petersburgo era clara: tras los años de penurias el cambio era inminente, un nuevo camino esperanzador la alejaba del infortunio helado hacia un nuevo lugar bañado por el Mediterráneo, donde siempre brilla el sol y esperaba la felicidad.

Para facilitar el "cambio" le proporcionaría un pasaporte en regla y los papeles necesarios a un módico precio, amortizable con horas de trabajo, por supuesto, en un tranquilo local de la N-340.
Conocí a Erika en el Ciros Club, sombrero de cosaco y picardías, a 50 euros la media hora de "ventura".

(Imagen de Katerina Belkina).

Cerezas

2006-05-29T10:31:00.000+02:00

Cuando la abuela Wilfreda aún podía correr, y cuando digo correr me refiero a andar deprisa, esperaba a que estuviésemos subidos al cerezo, con las risas atragantadas a huesos que nos escupíamos, (el que tenía mejor puntería ganaba el botín, kilo y medio de cerezas y un fuerte dolor de delicioso empacho). Entonces la abuela salía "corriendo" por el camino de la huerta y todos saltabamos al suelo, dispersándonos a porrazos de caña de bambú mientras las risas seguían, entrecortadas por quejidos y cardenales. Nunca me he reído tanto.

La vieja nos seguía hasta que ya no podía más, el palo en alto, gritando sinvergüenzas. Una hora después nos daba la merienda para que escucháramos sus historias de Cuba; más risas en cuanto se ponía a recitar habaneras improvisadas que disimulabamos a bocados, ansiosos de tantos juegos. Salíamos bronceados del sol de Varadero, salitre en el pelo y cierto mareo de puro que la abuela fumaba, a caladas largas, como saboreando el único recuerdo que no contaba...

Pepe de Móstoles

2006-05-23T10:51:00.000+02:00

Los 19 de cada mes, Don Vito sale de casa con su mejor traje, raya diplomática, chaqueta cruzada, sombrero de ala ancha y el bastón con puño de plata Carlos IV. El chófer le lleva hasta la iglesia de Maria Consolata, allí escucha emocionado la homilía en recuerdo a la Mamma Fiorella -la mia mamma- , y con un emotivo gesto paga los tributos de la puerta del cielo al Pater. En la escalinata le esperan amigos y familia para presentarle sus respetos: abrazos, lloros plañideros y besos condescendientes de Don Vito antes de salir hacia el club, a supervisar el recuento de las mesas de juego y las chicas del ballet, especialmente a Fiona, especialmente deliciosa.

En realidad, Don Vito se llama Pepe y vive en Móstoles pero, los 19 de cada mes, se transmuta en Don Vito; el personaje recorre la ciudad hasta el club e imagina que Fiona le susurra en italiano, a pesar del acento asturleonés, mientras él la azota con cariño para hacerla "cantar". Es el día de la vendetta.

Antes de las doce se acuesta, sin traje ni sombrero, y cuenta... tagliatelle 1, tagliatelle 2, tagliatelle 3..., con el regusto napolitano se duerme hasta el próximo 19, mientras Pepe sigue su vida.

Villapetra.

2006-05-19T10:59:00.000+02:00

Las instancias oficiales cerraron el expediente, con número de entrada 1976, sin informe final; el expediente inconcluso, amorfo en cuanto a la deficiencia de los procedimientos quedó archivado para consulta pública en la Oficina de Archivos, en la Sede Central del Ente.

El trámite sancionador fue aprobado en el pleno. Por decreto, se procedería a la demolición de la Villapetra.

La casona al final del puerto era un recuerdo decimonónico semiderruído que guardaba también,-... en el hueco de la magnífica escalera, los salones de espejos rotos y los extraños pasadizos empolvados por el tiempo...- nuestros primeros pitillos, el mareo del humo al expirar, agarrarnos por la cadera para no caer, alguna chuta de los 80 y tantos polvos en los rincones, que tenía vida propia.

A mediados de los 80, dos huracanes azotaron la costa, la zona quedó desolada pero Villapetra se salvó: los peritos declararon que había movido sus cimientos cuatro metros para reguardarse tras el rompeolas. El incendio de 1993 fue colosal, -nunca vi otra ciudad más hermosa-, de nuevo la casona sobrevivió al desastre: el expolio había dejado sólo la piedra ignífuga.

Muchos la hemos visto así, como una mujer que han ido dejado en pelotas, y se va tapando, como puede, a base de acumular pedazos de vida olvidados en sus rincones.

(imagen de Ouka Leele).

Crítica al existencialismo

2006-05-15T12:40:00.000+02:00

El club está vacío, saxo y bajo afinan en el escenario, a golpe de la, con un diapasón metálico. El local huele a humo concentrado de las horas ebrias que, a chorros de disiclín, disimula Camila arrastrando cubo, fregona y resaca; arrastrando la noche insomne. Las piernas de calambres y varices más bonitas del local la llevan del almacén a la barra.

- Una cerveza, Pitís. Tengo la garganta seca- con un sorbo profundo la lengua lija recupera su suavidad porosa. -¡Qué rica tío!. Vuelvo a lo mío... mierda de vida, !coño¡. Y mueve el suyo hasta los lavabos, paño en mano, a perfumar las proezas higiénicas de la humanidad postmoderna.

Cambia chandal por vaquero elástico y top de gasa, se suelta el pelo sacudiendo la cabeza y, poco antes de abrir, se sienta a descansar en una de las mesas, con la última cerveza antes de no-cenar; espera otra noche pretérito perfecta a ritmo de jazz.

Cualquier listillo se acerca de vez en cuando, con la copa siempre piden algo más. Depende de la actitud y el estilo pero por lo general los músicos son más interesantes, reserva las ganas para alguno pero aprovecha caladas y rayas, las sonrisas se tienen que pagar, como las facturas y los cursos de gestión empresarial.

Camila lee y escribe, en el tiempo que le sobra se licencia, aborta y pone copas a listillos. Cuando llega la hora, coge sus cosas, su músico y se va.

Nochevieja de color.

2006-05-08T15:36:00.000+02:00

Fue Charlie, "El Muñeco", quien me enseñó a contar las cartas en el blackjack y a marcarlas jugando al póker. Lo de apostar hasta las bragas es cosa mía; nunca supe dejarlo a tiempo.

La nochevieja de 2003 jugamos nuestra última "timba" juntos; por entonces la alumna había superado al maestro en el arte de "timar".
500 euros para entrar en la partida, me costó conseguirlos pero al dar las doce ya estaba en el cuarto de atrás del Mogay, sentada y repartiendo suerte.

El pardillo de la noche era un usurero forrado con cuatro copas de más. En cuanto ligaba una jugada le delataban las manos nerviosas, la comisura de los labios sonreía en un gesto apenas perceptible, !pobre pardillo!. Camisa a cuadros, jersey de cuello-pico y gafas marrones de pasta imitando el carey.

Reparto dos y tres. Antes de cambiar cartas se han retirado cuatro dejando sus 500 y 500 más; sólo quedamos el pardillo, Charlie y yo. El pardillo se queda servido (ha ligado escalera), Charlie pide dos: tiene un trío, me doy una jota de picas, esta es mi noche de "color"... el pardillo mira una y otra vez su escalera, sube la apuesta sin pensar. Vamos todos.

Es de caballeros que el ganador pague las copas a los menos afortunados de la noche; soy una dama con 5000 euros en el bolso, invito a la última y salgo a celebrar el año que empieza con un primo menos al que desfalcar.

( Imagen de Ouka Leele).

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Por 30 céntimos de Fortuna

2006-04-24T15:00:00.000+02:00

En el década de los setenta, la gente aquí se retorcía de hambre. Hoy han subido 30 céntimos el paquete de "Fortuna" y descompensado mi presupuesto mensual; debería emigrar como lo hizo mi padre, y su padre antes que el mío. Siguiendo a Cristóbal, los gallegos volvieron para recolonizar el Nuevo Continente, ¡y de qué forma!.

La familia es lo más importante y lo negocios de la familia son cosa de la familia. Así mi padre sentenciaba y dignificaba los prostíbulos de Colón y Boca del Toro. Salvo por la bomba que cayó en uno de los moteles (según las investigaciones, por un fallo en los cálculos del sargento Sánchez cuando apuntaba a la residencia no oficial del presidente Noriega), los clubs han funcionado con relativa tranquilidad: de ahí mi educación en universidades privadas de Europa, el porche y las úlceras de estómago que cobran los dólares pagados al chulo, a la familia. Cada noche unos 10 mil dólares de úlcera abierta y sangrante.

La diferencia entre una puta y una mujer "decente" es el nombre, mi padre lo resolvió llamándonos a todas negrita, resulta curioso porque parezco albina, pero esto simplifica las cosas de familia y eso es lo que importa.

Últimamente me ha dado por guardar bajo llave los libros de Beauvoir, Zambrano y Lafont, es absurdo utilizarlos si trabajo de madame... el negocio es el negocio, la familia es lo que importa.

(Imagen de Aaron Hawks).

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Giro Postal

2006-04-20T15:08:00.000+02:00

La pequeña de los Liddell pasó la lengua por la tira de goma adhesiva y cerró el sobre, lo colocó entra las cuerdas del paquete y salió corriendo el paseo de encinas, siempre mirando al frente.

El pueblo al final de la vereda se abre a la plaza, el reloj de la iglesia marca el diez de picas en punto. La oficina de correos interrumpe su actividad frenética, es la hora de los bollitos sin nata.

Alicia se sienta a esperar en los peldaños de la escalera y aprovecha para hacer inventario:
-Le mando... una amanita muscaria del gusano fumapipas, herba de esquecer, el mechón de pelo, lupa convexa y xilófono.

A las diez y diez picas pasadas, el bullicio enmudece y la oficina de correos recobra el ritmo de las cartas urgentes, los certificados devueltos por cambio de domicilio o por ausente. Desde que Palacio selecciona a los funcionarios de entre los más blanco-negros del lugar, las cebras lían todos los envíos, el oso panda de paquetería se zampa los envoltorios de cáñamo. Es, básicamente, un desastre.

Alicia se cuelga del mostrador, -envío urgente al apartado 444veces4 , por favor. Y el paquete sale disparado a los estantes que procesan las mofetas. Giro de 180 grados, saca la enorme llave que deforma su bolsillo y se dirige a la hilera de diminutas puertas. Alicia se acerca a una de madera de caoba con letras grabadas a mano: "Esperando desde hace mucho". Un Jackson enano le entrega la correspondencia, remitida por Slesnor , desde el otro lado del espejo.

Los ojos como platos, sonrisa llena, nada más salir rompe el papel de estraza. Alicia abre el estuche negro, es un Colt precioso calibre 9 mm con una tarjeta manuscrita:

Selección Natural.

Con cariño, Slesnor.

(Imágen de Alicia Liddell).

Síndrome de Hans von Heiddeberg

2006-04-11T16:04:00.000+02:00

A un lado Bretonia, al otro Madarice y entre ambos la cabina blindada de Paul, con la barra a listas roja y blanca cerrando la frontera.

El primer ministro de Madarice, reunido en misión diplomática con el Jefe de Estado bretonio, negocia a estas horas la revisión del "Convenio Internacional sobre las demarcaciones territoriales entre los países de Bretonia y Madarice" de 1917. Tras los graves acontecimientos acaecidos, los máximos representantes afrontan la gravedad de la situación al más alto nivel, involucrando a todos sus departamentos y ministerios en la resolución del conflicto.

Los primeros informes hablan ya de tragedia. La sintomatología es preocupante, de hecho, un sesenta por cierto de la población bretonia y un cuarenta respecto al total de madaricienses (aún no se ha descubierto el por qué de la afectación distinta, un estudio acerca del rh negativo más común en Madarice asegura la relación con esta aparente inmunidad...) padecen lo que se ha denominado como síndrome de Hans von Heiddeberg -psicoanalista bretonio que descubrió la pandemia-. El tratamiento, aún experimental, consiste en una terapia de choque nada habitual: el paciente es sometido a estímulos lumínicos y sonoros, cambios en los hábitos alimenticios, ansiolíticos y antidepresores tetrahidrocannabinoides... todo, para contrarrestar el terror repentino hacia la barra a listas roja y blanca que Paul subía y bajaba una vez comprobados los visados oficiales.

El borrador de la nueva convención, "Tratado Internacional para la supresión de las fronteras y desarrollo de la cooperación postfronteriza entre los Estados de Bretonia y Madarice", será aprobado por las respectivas Cámaras en sesión de urgencia.

Paul, aduanero de profesión durante 27 años será relevado de su cargo a espera de nuevo destino. Esta noche a las 12 horas bretonias, 11 en Madarice, abrirá por última vez la frontera, la cabina blindada será desmantelada. Paul ha iniciado los trámites burocráticos en el registro general de ambos países para la constitución de una nueva ONG, "Aduaneros sin Fronteras" , que defenderá los derechos fundamentales de todos los aduaneros sin fronteras a nivel internacional. Queda convocado el acto inaugural: aduaneros, uníos!!.

Hermanitas de la caridad.

2006-04-07T00:20:00.000+02:00

A las seis menos veinte, con el amanecer anaranjado del distrito XVII de París, la hermana Marie Victorie se levanta del somier de madera, deja esbozado su perfil en el colchón de espuma, el lavabo del pasillo, los hábitos puestos, escalera abajo hacia el patio, los cristales del claustro sucios del CO2 gris de los autos.
El pulsador eléctrico de la campana facilita la tarea y las ondas graves del badajo aprovechan el eco de las piedras para anunciar, impertinente, la primera oración del día.
Cruza de nuevo el patio viendo el reflejo amarillento en los cristales sucios del cláustro, sube sin demasiada devoción las escaleras hasta el comedor y murmura palabras de rosario olor a rosas que juega entre sus manos.

El convento de Saint Jacques abre el portalón temprano, se disponen dos mesas con tazas humeantes de chocolate recién hecho y bizcocho de almendras ... las sombras entran arrastrando el humo de club recién cerrado, los carritos improvisados repletos de extraños objetos. Los pasos arrastrados dejan tras de sí un hedor rancio a licor.

Hace mucho, las sombras tenían nombres propios pero con el frío de parques y cartones olvidaron...
Serge, El Puertas, entra siempre vociferando frases inconexas y palabras perdidas en su mente. Le gusta ir de puerta en puerta gritando a la última planta de los edificio hasta la afonía del atardecer. Es buena gente; por debajo de los gritos toma el chocolate caliente, el bizcocho y se marcha sin dejar de vocear.
Molina, el viejo republicano español exiliado tras la guerra a Francia, canta como los ángeles; agradece las viandas mañaneras con una compilación de temas de Antonio Molina, el cantante de copla español, que admira y emula. Lleva consigo un saco de tela repleto de botellas de vino, algunas llenas, otras vacías...y un paraguas colgado a la espalda con los que recorre París cantando y añorando la patria. Algún día volverá, en cuanto recuerde el camino.
André, El Ceniza, trabajó de joven en las minas del Norte; acompaña normalmente a Molina, es el único que lo aguanta:
-Hermana Anne Marie, ¿sabe que ayer murieron tres hombres aplastados por un camión?. ¿Sabe que murieron cinco hombres y dos mujeres asfixiados con gas en la rue Montmartre?...
-Hermana Anne Marie, ¿sabe que mataron a una vieja en la rue de Rivoli y la encontraron mordida por los peces en el Sena?.
Nadie aguanta a André, El Ceniza, aunque todas las muertes que relata sean inventadas...
Jérôme viste un traje maloliente, sombrero de ala corta, zapatos de piel sin cordones. No falta ni una sola mañana al chocolate de las monjas. Aprovecha el aseo del patio para refrescarse con agua limpia. Antes de irse deja un poema en las macetas de flores que bordean la entrada al patio, el poema siempre desaparece al acto escondido bajo los hábitos de la hermana Dominique. Entre los Salmos 11-12 de su biblia, sueña palabras de amor de una sombra.

A las diez en punto, la hermana Marie Victorie recorre de nuevo el patio y aprieta dos veces el pulsador eléctrico, la campana de la torre se mueve, escandalosa, anunciando la segunda oración del día.

(Imágen de Karen Preston)

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Variación musical.

2006-04-04T11:40:00.000+02:00

El cartel lo anuncia, a las diez en punto, en el Sunset de la rue Lefebvre. Desde el hotel, bajar la calle hasta la parada del tranvía y veinte minutos de suave traqueteo. Chet disfraza la mirada ida del crack, aferra el maletín de su Stradivarius -el mejor modelo de trompeta fabricado por Bach hasta la fecha- y dibuja una semifusa en el vaho que deja su aliento de Château Petrus, -le pagan bien los conciertos a pesar de las últimas escenas esperpénticas en el escenario.

Se baja antes del parque para recorrer los metros que le quedan fumando, saliva la punta del cigarro y espolvorea encima un poco de coca con el fin de equilibrar los bioritmos.

El portalón del convento de Saint Jacques se abre a unos pasos y del patio salen las novicias, en fila disciplinaria tras la hermana Marie-Anne, con el hábito ceñido al cuerpo y el rosario de penitencias ahogando el pecho.

Chet piensa que éstas no son como las chicas del club, siempre dispuestas, sobadas, sucias.

La piel de novicia es dulce y suave, santa, inmaculada si no fuera por las huellas del cilicio, conoce el placer del dolor; los pechos secos de leche, rebosantes de maná bíblico.

Calmó su sed con tres johnnys entre improvisación e improvisación: la trompeta sonaba a teta de novicia mordida con ganas, a bulto duro bajo el pantalón.

(Imágen de Klein)

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Desconectada por impago.....

2006-03-26T15:57:00.000+02:00

El brazo de Nelson fue enviado puntualmente, por el "hampa express", a la casa de su hermana en Illinois. María Rodríguez decidió guardarlo en el congelador, por si a su regreso de La Modelo fuera posible el implante. Desgraciadamente, el apagón de 1980 (debido según los comunicados oficiales a una pequeña avería en la Braindwood Nuclear Plant) dio al traste con el miembro.

En Lafayette Boulevard, junto a la fábrica de chocolates, Nelson conservó su casa empolvada con año y medio de prisión. La vuelta fue dura, como lo es la vida, el no tener dientes a los 40 años y vivir en un estado "pobre" en política social de sanidad.
Como el licor de extraperlo Lewi era mucho más económico, se aficionó a pasar las noches etílicas con los hermanos Lewi, entre los gases y alambiques, administrando su recuperada libertad a base de tragos largos y amargos.

Fue idea de Jack el diseñar un nuevo brazo articulado para Nelson; sintetizando sus bastos conocimientos en metales y mecanismos de reloj los hermanos construyeron el primer brazo ortopédico en hora: a las en punto rugía como un Munstang...

(Durante unos días estaré ausente, me cortan la conexión por impago... hasta el mes que viene).

(Imagen cedida amablemente por Raúl Durán).

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Caramelitos de Chocolate

2006-03-22T15:44:00.000+01:00

En la esquina con Lafayette Blvd, justo detrás del Desert Tortoise, se inauguraba la fábrica de chocolates ("endulzando su vida desde 1963", reza el oxidado eslogan), el mismo año en que los Tigres de Detroit ganaron, cinco carreras a tres con un espectacular jonrón, a los Cachorros de Chicago.
Aunque se conserva parte de la estructura, el solar se utiliza como vertedero, así, los Lewin aumentan su eficiencia y eficacia en el tratamiento de residuos; suelen aprovechar las noches oscuras y las farolas rotas para descargar los plásticos, hidrocarburos y peróxidos a punto de fusión.
La fábrica se fue al tacho por los caramelitos de chocolate... la última ocurrencia de Nelson Rodríguez.
Con el boom de los sesenta, el mercado de tetrahidrocannabinol se expandió al mismo ritmo que el hampa. Nelson quiso aprovechar el repunte de finales de los setenta y diversificar sus productos, de esta forma, junto a las importaciones de cacao, y por cortesía de Avian Airlines, Nelson introducía en el país grandes cantidades de marihuana mexicana y alcaloides de primera calidad, mínimo un 75% de pureza.
Los caramelitos de chocolate estaban ricos, sí, pero no daban para tanto: dos áticos en Miami, en el edificio Hamptons South, un Chevrolet Camaro del 69 y un Munstang convertible del 66 que sumaban más del millón de dólares de felicidad. Los sabuesos pueden ser tontos pero el hampa organizado no perdona...
Tras su estancia en La Modelo, Nelson era básicamente el mismo aunque sin incisivos centrales de ambos maxilares y brazo derecho, se lo cortaron a la altura del epicondio para que no olvidase... que sólo el hampa puede comprar la felicidad.

(imagen de Stéphane Fugier)

Lewin Brothers.

2006-03-20T23:40:00.000+01:00

Cerca de la interestatal 75, en la Avenida Jefferson con la 2nd; los hermanos Lewin tienen, desde hace años, el mejor desguace de Detroit; consiguen "las mejores piezas al mejor precio".

Bob trabaja en la oficina, deja su Mustang Fastback del 67 justo en la puerta para no mancharse los zapatos italianos del 82, se ha quedado en otra década:lo demuestran sus pantalones raya diplomática, los tirantes a juego con la polución y el sombrero de loden, reivindicando no sé que ascendencia austríaca: lo cierto es que nadie de la familia Lewin ha viajado nunca a Europa; ni Bob ni Jack, los dos últimos Lewin de Detroit.

Debajo del mono grasiento, Jack se ensucia desde las siete hora Este. Eligió el nombre "Desert Tortoise" para el desguace en honor a la tortuga de Bob; se la había cargado con una dosis letal de licor marca de la casa, destilería marca Lewi, escondida trás las máquinas de prensado, en el hangar de planchas metálicas cerrado con cadenas, donde los vapores metílicos se confunden con la niebla del río y los gases tóxicos de las factorías que nunca duermen.

A la hora del cierre,- las 16 en Phoenix-, la caja hecha y la garrafa llena, se pierden en una ciudad decadente para encontrarse, 10800 segundos más tarde, en Monroe St., antigua relojería de Bob Lewi Senior perfectamente reformada a cutre hogar de dos solteros yankis.

Desde el salón se puede ver Circus Park pero ellos miran las piezas y engarzan la maquinaria una y otra vez, hasta la perfección de un Patek; hasta apresar el momento exacto. Por si la felicidad es un instánte...

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La tela de araña.

2006-03-18T14:58:00.000+01:00

Los servicios: al fondo, a la derecha. El club se anima y necesito estimulantes; el sabor agrio congelando la garganta; el corte, de procaína. El "flash" me cierra los ojos y empuja hacia atrás la cabeza abriendo las vías. Dilatación de pupilas. Estoy lista.

El piano suena como nunca. Hoy toca Bolling; cuando entra la travesera el ritmo cardíaco se acelera, las mandíbulas tensas apresan todas las palabras... esnifo hasta el silencio, hasta que sólo queda la música. El bajo lía telarañas, las cuerdas vibrantes envuelven los cuerpos. Vuelo.

Y caigo en picado, a una pista de emergencia sin tren de aterrizaje. Es hora de hablar con Zwan, consigue quaalude de calidad; las horas son segundos en su boca; el pecho se inflama, ni espacio ni tiempo.

Esta mierda sí que es buena.

Cuestión de Talento.

2006-03-14T11:34:00.000+01:00

En un viaje de Viena a su Alemania natal, Johann Georg comparte departamento de ferrocarril con Unica Zürmm; sería el año 1808.

Esta extraña coincidencia y la charla que se mantuvo durante el trayecto darían lugar a uno de los acontecimientos más importantes en la Europa del XIX.

Unica Zürmm, primógenita del famoso explorador Friedrich Zürmm, regresaba de su último viaje a China. Había partido del Magreb en un intento de emular la ruta mítica de rey Aladino. Sus descubrimientos la traían de vuelta a Alemania, escribía un ensayo sobre el Imperio Manchú; un trabajo ambicioso que requería de talento. Además, aprovechaba para conseguir adormidera pura, muy eficaz en los casos extremos de migraña como el suyo.
Johann Georg escuchaba ensimismado. Tras dos años de intentos fallidos en la promoción de su nuevo invento, la "frankfurter", se encontraba arruinado y sin ánimos.

Al atardecer Unica compartía su licor de flores y Johann sus decepciones; finalmente salieron las risas etílicas por las curiosas telas orientales, las lámparas de aceite y las pipas de opio. Se hizo la noche y durmieron.

Es curiosa la forma que tiene Fortuna de truncar los destinos. Del intercambio de adioses y regalos en la estación de Frankfurt, ambos obtuvieron su extraña recompensa. Unica recibió el enorme talento que lanzó a las más altas cimas comerciales el invento de Johann, era capaz de almacenar más de siete "frankfurter" en su vagina.

La salchica se convirtió en el alimento estrella de la época y Unica alcanzó el tao.

La abuela Wilfreda.

2006-03-09T15:03:00.000+01:00

La abuela Wilfreda es una vieja verde pervertida; sueña con volver a Cuba y recuperar el tiempo perdido a golpe de dólar.

Mientras, se contenta con clavar miradas lascivas y aprovechar los roces en el ascensor; se pone particularmente contenta cuando coincide con el vecino del cuarto derecha. Ella le coge el brazo como para ayudarse con los años , en cuanto puede, desliza la mano hasta las nalgas y aprovecha la lentitud cerebral del varón: confusión, perplejidad, miedo, risa.

Comentan que de joven era una belleza; los hombres a pares ahora son arrugas. El recuerdo de tantos sexos la mantiene viva pero ella preferiría uno real y morir de gusto.

Mata las ganas y los días a puros, cubanos, claro. El humo le sabe a cañaveral y a negro habano.

Algo... personal.

2006-03-06T15:43:00.000+01:00

Lucrecio Malasangre tiene una reputación endiablada, llega antes que él para cerrar las bocas a ostias. Provoca esa reacción de mirada al suelo sin perderle de vista, entre respeto y miedo. Lo mejor es apurar la copa y despejar la barra.

Pide Macallan y espera a alguna de las chicas; esta noche el club está lleno así que, Malasangre alarga el trago a ritmo de Pastorius. Parece que la temperatura sube, es el segundo whisky y necesita acción, un gesto con el índice y Paulova se acerca fría, gris bajo el maquillaje.

Ebrios tras horas de jazz, la pareja sale a negociar las sábanas, el cuarto de hotel no está lejos, los pasos tambaleantes y las manos bajo la ropa. La habitación 103 se cierra, al rato se escucha el sexo, primero torpe después cadente hasta el espamo.

Para qué hablar, pero las mujeres no callan nunca, nunca aprenderán...

- ¿A qué te dedicas?, se escuchan historias raras sobre ti.
- Ahora mismo a joder (se ríe), estoy en una fase creativa -y los ojos se le iluminan, Malasangre acaba de recordar lo que estaba buscando...-
- Eres artista o algo así?. Paulova sería feliz con un artista; podría ser su musa y dejar el club; posar para él y follar cuando quisiese.
- Sí. ¿Te importaría hacer algo por mí?, estoy a punto de terminar mi cuadro pero me falta algo...

Y en cuanto asiente le rompe la nariz: "!Éste es el rojo que buscaba; rojo coágulo ¡. No es nada personal".

De flores y estrellas

2006-03-03T16:29:00.000+01:00

¡Cuántas veces me lo habías dicho!: ... "de mayor seré astronauta y jardinero"; pero no entendía qué clase de flores cultivarías en la luna, cómo resistirían la falta de gravedad pistilos y bulbos, cómo abonar con polvo de cometa la tierra selénica antes inerte, de dónde tomarías el agua neceseria para florecer y "cogollar" .

Pequé de incrédula, lo conseguiste: ..."mañana me voy, está todo preparado"; pero no entendí por qué dejar la vida pedestre; por qué tus ojos miraban ausentes, atravesándome el espacio, Nubes de Magallanes; no entendí cómo el hilo fino que nos unía seguiría intacto al cumplirse tu sueño, de volar y germinar.

Me dejaste tras el perímetro de seguridad que dispusiste para la lanzadera; con lo ojos bien abiertos y el corazón bombeando a 1000 newtons: 4, 3, 2, 1 ... 0.

Tatuaje

2006-02-28T11:44:00.000+01:00

Este maldito tatuaje, que cubre mi espalda, me avisa del peligro para arrastrarme hacia él.

Por las noches mientras duermo salta de mi piel al suelo a esconder zapatos, la blusa planchada o el cepillo de dientes; después apaga el calentador para verme tiritar de frío en la ducha y programa más tiempo el microondas para que se salga la leche. En la cola del super, el teatro o la misa del gallo se ríe a carcajadas o insulta con alaridos hasta que todos miran extrañados a su alrededor, se les eriza el vello y huyen asustados.
Consigo aplacarlo con música, así que de nuevo salgo en busca de un concierto... pronuncia la palabras mágicas Ipse fallax y se apropia de mi cuerpo.

Aborrezco las agujas y el dolor pero siempre actúo sin pensar: nunca debí tatuarme un boggart.

Un juego.

2006-02-24T14:45:00.000+01:00

Seguir las instrucciones al pie de la letra; leer mapa y brújula correctamente; llenar alforjas y empezar a caminar.

Siguiendo las coordenadas desde 43º18´N/7º40´W es imposible perderse, a menos que, en las paradas del camino, pueda el cansancio o surja otra aventura. Aquellos que renuncian olvidan en su primer sueño los motivos que les empujaban, entran en una especie de sopor y acaban por mimetizarse con el objeto de su renuncia; puedes verlos si te fijas, cuando abren los ojos espiando con sus iris; en este estado sobreviven al tiempo inmóviles, apenas respiran porque son humus.

A 24º30´N/13º00´W la distancia ya no importa aunque sí la soledad. Hacia El Taref las piras acompañan y reconozco la absurda ironía del juego; putrefacción y purificación; la descomposición de la materia. A punto de los treinta edad pedestre me deshago de la carga pesada y la quemo.

Vientos fuertes y tierra helada, 62º59´S/60º43´W, Base Decepción. Bajo los restos de una erupción volcánica señalados con X en el mapa, en su día, el inventor del juego enterró esta urna guardiana del gran secreto. Dejo el cierre intacto pero añado un mensaje: llegué y me fui.

La celda.

2006-02-13T20:04:00.000+01:00

Por una inadecuada velocidad de obturación, un visor rayado, un objetivo desenfocado: el caso es que la imagen distorsionada se reveló; los negativos de perfiles y frente delatan el crimen: deslealtad a la vida; 3 años, 2 meses y 1 día.

Si me muevo por pulsiones, bum, bum, bum, bum... a dónde me llevan los sístoles y diástoles del músculo sangrante, cuál es la razón de que ventrículos y aurículas sigan los pasos titubeantes de un cuerpo amorfo, hasta el final del corredor, a una celda sellada por dentro.

Los Martínez.

2006-02-08T11:38:00.000+01:00

En el seno de una familia española de los años setenta, católica y "practicante": las niñas canta en el coro, redactan el ofertorio y la acción de gracias; los niños juegan a tocar la "señalera" y pasan el "cepillo". Entre la liturgia y la eucaristía cambian el sacramento, lo sagrado se cuela entre las risas por los peluquines y las pieles; por lo absurdo de los oros.

Para elegir sus nombres han ideado un sistema eficaz recurriendo al santoral, y así: el 26 de julio nació Ana María, el 19 de marzo María José, el 16 de julio María del Carmen y el 29 de octubre los gemelos, Miguel y Rafael.

Los infantes tienen suerte, lucen modelos modestos e iguales; las niñas remiendan faldas y chaquetas aplicando lo aprendido en Labores.
Los libros son "clásicos" en el amplio sentido de la palabra, cada año mudan de estantería en la habitación de las muñecas hasta que salen, ya remendados y con algún borrón, hacia el final del pasillo, cabizbajos porque saben que el fin está próximo, tras el umbral de la habitación azul.
Los juguetes se comparten y se inventan: aprovechan sillas, cojines y hasta colchones para construir un castillo, con su foso y su muralla o un barco de vela, con las sábanas viejas que han perdido su bordado tras los muchos abordajes y naufragios.

La vida es un juego: aprenden las primeras reglas y tretas.

Ana María y María josé aceptaron las primeras; María del Carmer se especializó en las segundas; a Miguel le perdieron las pista tras su expedición a las "perlas" de Indonesia, en su última llamada desde Kupang lo apostaba todo, siempre con un as en la manga. Rafael nunca entendió el juego, perdió antes de empezar la partida por miedo.

Sexo Duro

2006-02-07T16:08:00.000+01:00

Después de una "noche" de sexo duro estoy rota; desmembrada por los espasmos.

Ni una línea más, desisto de la idea: no se puede volar tan alto, vivir más al borde del abismo que en este momento, que se escapa por tu espalda mojada, recojo las gotas y las saboreo.

Cuánto de tu vida te arranqué de cuajo, cuánto ha quedado de quienes eramos antes, cuánto sexo nos queda..., -en cuanto te pille de nuevo... -.

Sigues aquí, entre los rasos; reconozco el olor afrodisíaco.
- Mmmm: sabes a roobois y a mate, ¿puedo lamer por aquí?. -Y no puedes contener la risa, es ridículo. Pero te gusta, asientes-.
-Gracias, cielo. Siempre tan dispuesto. -Y procuro que nunca puedas olvidarlo, soy mala, pero es mi venganza al corazón por hacerme perder la cabeza-.

Un esfuerzo más para alcanzar de nuevo el cielo, volar juntos, los ritmos acompasados, manos, pechos, saliva y miel; reteniendo el instánte hasta el dolor, de estar juntos, un segundo más, feliz.

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John Hawing

2006-02-04T22:23:00.000+01:00

John era un tipo genial. Siempre con una palabra de aliento; en su compañía las horas parecían minutos, pura diversión; tal era su habilidad que en los últimos tiempos nos veíamos con frecuencia, me ayudaba a superar las duras noches de soledad tras mi divorcio.

No podría decir si él me consideraba su amigo, nunca tuve la oportunidad de demostrárselo, quizás sea este el día. A petición de su familia he escrito unas palabras para su recuerdo y honra:

Amantísimo esposo y padre; devoto compañero y amigo; diligente en el hogar y en su trabajo. Nos dejas un profundo vacío y un inmenso dolor. Nunca te olvidaremos.

Nos conocimos hace ya muchos años en el "Big Teats", nuestro refugio frente al desánimo del tedio; allí eras el "jefe": el encargado te daba trato deferente y las chicas te adoraban. Jamás dejó whisky sin pagar ni puta sin follar. Amigo, que descanses en paz.

Noche de Merlot

2006-01-30T16:06:00.000+01:00

Suena When Joanna Loved Me de Paul Desmond; se ha detenido el tiempo entre el aperitivo y la mesa reservada.
-¿Y para beber?, ¿puedo recomendarle algo?.
-Un Somontano, por favor... Cabernet Sauvignon y Merlot- le guiño el ojo. Larry y yo somos íntimos, pero hoy no es su noche; espero el vino-.
Sé que el calor del caldo sonroja mis mejillas, ¡delicioso!. Degusto el plato -cocochas con vieiras- y termino con un cigarro, esta noche no necesito postre. ¿Se puede ser más feliz?...
Cássia, la brasileña del coro, debuta hoy como solista; le deseo suerte con una sonrisa. Noto que titubea tras la entrada improvisada del tenor, se sobrepone y canta como nunca lo había hecho, Todo o amor que houver nesta vida...

Se eu achar a tua fonte escondida

Te alcanço em cheio

O mel e a ferida

E o corpo inteiro feito um furacão

Boca, nuca, mão e a tua mente, não

Ser teu pão, ser tua comida

Todo amor que houver nessa vida

E algum remédio que me dê alegria...

Es una pena que los de migración estén esperándola en la puerta; esta vez ni su chulo podrá hacer nada. La echaré de menos.

El bourbon amnésico comienza a hacer efecto; ya no me importa nada.

Encuentros

2006-01-27T18:42:00.000+01:00

Nos vimos en el "tugurio" de siempre; el humo espeso, abrazos que nos debíamos de todo este tiempo de ausencia. El centrifugado de la vida, a velocidad 5, nos ha escurrido el alma pero parecemos intactos, irreductibles: amigos de juergas, de secretos, de pagarés a fondo perdido.

Puedo abrir las piernas y el corazón por separado; el hemisferio derecho del cerebro controla mis visceras y el hemisferio izquierdo mi memoria, !pero quién los controla a ellos!.

Quásar

2006-01-23T16:05:00.000+01:00

Nos movemos silenciosos; las siluetas ocultas por la oscuridad de la noche. Subimos la escarpada colina hasta el borde del acantilado. El horizonte de un extraño gris plata aferra nubes de tormenta al mar helado; el viento que sopla norte encorva espaldas, melojos y armerias (herbas de namorar).

...Recuerdo los raíles que salían del túnel, un tren traqueteando despacio las vías de un viaje; una mano que tira de la mía y un salto...

Reconozco el paisaje pero no las siluetas que parecen acercarse, flotando, entre la niebla espesa. Caminamos empujados por un hilo invisible de necesidad. No comprendo la solemnidad del momento; presiento un nuevo estadio, me evaporo y trasmuto.

...Recuerdo unos versos, escritos en éxtasis, dedicados. Llovía, la ropa y el pelo mojados; las risas por lo absurdo, apuramos el paso y la vida; un antro oscuro esperaba el deseo en la esquina más apartada...

La inercia nos arrastra componiendo en el cielo la imagen brillante de lo asombroso, la nebulosa inflamada explosiona... es un nuevo quasar. Separados por 3 megaparsec y atraidos por nuestras fuerzas gravitatorias.

...Recuerdo un cuarto, el desayuno en la cama; -si me untas las tostadas comparto mi zumo... si no te lo bebieras de un sorbo aún tendrías-. No tengo sed pero preparo las tostadas sonriendo maliciosa, pienso en el momento de abrir la mermelada, en la revancha...

En honor a la verdad: mis 5 manías

2006-01-22T04:12:00.000+01:00

"LAS PERSONAS QUE SON INVITADAS A ESCRIBIR UN MENSAJE EN SU RESPECTIVO BLOG EXPLICANDO SUS CINCO EXTRAÑOS HÁBITOS. DESPUÉS DEBEIS ESCOGER 5 NUEVAS PERSONAS Y AÑADIR EL LINK DE SU BLOG. NO OLVIDEIS UN COMENTARIO EN SU BLOG DICIENDO "HAS SIDO ELEGIDO" Y LE DICES QUE LEAN EL VUESTRO"

(Oído cocina...gracias Rubbens -sin acritud-)

Después de mucho pensar, ahí van mis manías .

(El siguiente texto puede herir su sensibilidad: betadine y gasas - de nada, chiste fácil-).

1/ Meto exclusivamente por la fosa izquierda, en la derecha tengo una herida perpetua.

2/ Fotos carnet: siempre que renuevo el DNI (documento nacional de identidad); una vez al mes, por desgracia no exagero... me levanto, no me ducho, no me peino, me pongo lo primero que pillo; cuando me dicen sonría yo le digo... y su familia?, dele recuerdos.

3/A partir de las cuatro de la madrugada echo a volar los zapatos... literalmente.

4/ La cerveza siempre en copa ancha. (No sé beber de la botella, me entran gases).

5/ El peor de los hábitos: echarte de menos.

Negaré cualquiera de las anteriores afirmaciones. No intente reproducir en su casa lo dicho. La abajo firmante no se hace responsable.

Reto a...
http://thegrandpretender.blogspot.com/ (free, me gustan tus llamadas de las dos de la mañana, duermo a gusto).
http://www.micabeza.com/ (y cuando tengas tiempo me cuelgas el vídeo en el foro... deja de pajearte).
http://miramealosojos.blogspot.com/ (no imagino tus manías....).
http://lataxonera.blogspot.com/ (por no actualizar..., vago!).

.....el resto de la gente ya ha publicado sus manías..., mira que ha dado juego la parida esta!. (Sé que me falta un link, acepto los 7 años de mala suerte; que empiezan.. ya!).

Firmado: Slesnor.

Objetos perdidos

2006-01-19T11:20:00.000+01:00

Si encuentran mis cosas me avisan, hace tiempo que las busco y casi he perdido la esperanza.

Sería en el 86, aún era "la niña de azul en un colegio de monjas";los libros de inglés, el tres cuartos del uniforme, las gafas y las llaves de casa; les perdí la pista en el callejón donde fumábamos, recuerdo con nitidez que salieron corriendo tras las primeras caladas de cronic.

El estudio sobre Hobbes (El Leviatán), el jersey que me regalaste, los petas y las llaves de la pensión (aquella noche dormí en la calle); fue en el "Piraña", estoy segura, lo dejé todo en el suelo de la esquina mientras jugábamos al póker: tres fulls, una escalera y color.

El bolso (D.N.I, tarjetas, condones, bolígrafo y libreta, cacao que no vaselina y la bolsita para aguantar y meter), el sujetador, la vergüenza y las llaves del piso, aquella noche "dormí" contigo. Salimos del concierto y lo presentí: mis cosas querían huir, así que me hice la despistada y las dejé marchar, no quería retenerlas contra su voluntad.

Ahora me gustaría que volviesen, mejor intactas, como en mi recuerdo. Les tengo reservada una sorpresa: la estantería libre para los libros, espacio en el armario para la ropa, un llavero enorme para todas las llaves y las vías respiratorias (casi) en forma. La vergüenza se la puede quedar quien la encuentre o quien la quiera, no tengo ningún interés en recuperarla.

Envíen cualquier información o mis cosas a: "8º círculo del infierno de Dante".

Tecla

2006-01-17T10:38:00.000+01:00

Tecla tiene una humana preciosa; comparten casa, gustos y secretos; no se juzgan y se quieren, se hacen compañía.
Todos los días salen a pasear; cuando llueve el paseo es corto: mientras que Tecla se resguarda la humana se escapa y corre bajo la lluvia, así que recibe un cariñoso zarpazo, la engancha con su boca por el cuello y sólo la suelta cuando, desde el camino, ve la puerta de casa.
Últimamente, Tecla ha notado que la pequeña sufre de nostalgia: se sienta en el alféizar de la ventana y escudriña el horizonte como si esperase algo, o a alguien; además, ya no emite esos sonidos tan divertidos, abriendo la boca mientras se retuerce de gusto cuando la roza con el rabo; come poco y duerme menos.
Tecla ha pensado en buscarle un cachorro humano; con pedigree, que sea dócil y audaz, un cachorro que dé la talla y la trate bien.
Quizás no sea esta la solución pero es la única que se le ocurre. No sabe que el corazón se rompe por múltiples razones y que la nostalgia es , más bien, una herida en el alma.

El personaje

2006-01-13T01:29:00.000+01:00

La imposibilidad de soportar el mundo real determina mi comportamiento; de este modo se explican los desvaríos, el absentismo y la mala vida que me inflijo.

Sólo el personaje vive la aventura, consigue a la chica, sorprende con su improvisación de Charlie Paker,... sale ileso del peligro y remata la faena como un campeón, arrancando gemidos.
En el mundo real la historia no acontece así: la aventura es vivir a duras penas; la chica es un fraude, cómico, lo has descubierto demasiado tarde; no sabes hacer ni la o con un canuto,... de sangre no hablo porque me mareo pero esos hongos no tienen buena pinta; y por cierto, si quieres follar deja el alcohol para otro momento.

El Dr. Katz,- psicoanalista-, me ha dicho que no es nada; el diagnóstico es claro, sufro de existencialismo agudo. La recomendación: - disminuya la dosis de thc diaria y búsquese un trabajo, preferiblemente mecánico y automatizado; mantenga relaciones sexuales con una pareja estable o mejor, abstinencia mientras no remitan los síntomas...

A estas alturas ya he salido volando de la consulta por la ventana, la calle está desierta, es un buen día para volar.... quizás hasta la copa de aquellos árboles..., sí parecen más cómodos que este diván.

Hagamos un trato.

2006-01-11T17:37:00.000+01:00

Pensaba en lo que dijiste ayer: -"la sinceridad es lo que más valoro".

Hagamos un trato:
Te ofrezco sinceridad absoluta, sin ningún precio; sinceridad a saldo, si te llevas tres te regalamos una. Sinceridad por nada, gratuita, como "servicio público". A raudales y a espuertas. Sinceridad para parar un camión de pollos Coren, de esos que huelen que apestan, a mierda, a podrido y a muerte.
Te doy sinceridad por un tubo, a cubos; sinceridad a "chuzos" que caen de punta y entonces, la lluvia gris de mi nostalgia se vuelve reuma (de cojones!).Multiplico sinceridad como panes y peces y vino. Sinceridad en abundancia, vamos!.
No sé qué harás con tanta sinceridad, espero que no te indigestes, las flatulencias no son nada eróticas; aunque bueno, con las lorzas que tienes hace tiempo que no me excito - con sinceridad te lo digo-;y sin embargo, te quiero, no puedo ser más sincera, como jamás he querido.

La venus

2006-01-10T10:28:00.000+01:00

Escojo un bolígrafo; no me gustan las plumas, cuando las sacudes para que baje la tinta escupen manchando el papel.
Siempre el mismo cuaderno de Taschen, con la venus de Boticelli ocupando las dos tapas; quedan muchas hojas en blanco de un amarillento papel reciclado. (... Con lo que contaminan las fábricas!).
En la última página escrita soñaba con un reencuentro feliz, no se de quién y poco importa, porque se quedará aquí, entre delirios y un pequeño ensayo sobre Habermas: "Los lenguajes como formas de apertura al mundo".
Así que pienso en lo tierno de esa devoción por el cuaderno, la pluma, la carpeta con archivos de word; particularmente la disfruto, como cuando lío un peta o saboreo un buen vino...
Pincho bossanova; quemo sólo un poco la piedra para cortar la dosis exacta, la deshago con los dedos y mezclo el tabaco; por último paso la lengua por la goma y tiro despacio del papel que sobra. Una copa ancha de ribera del duero que huelo cerrando los ojos, un gesto reflejo.
Al fin cojo el bolígrafo y escribo, una calada, un sorbo, continúo el frenético movimiento del mundo en palabras escritas.
Cuando termino me siento como la venus, no me importa estar desnuda sobre una concha de ostra gigante, soy una Diosa.

La puta del rey.

2006-01-05T11:35:00.000+01:00

(imagen extraída de: Ray Caesar Gallery)

No es fácil ser la puta del rey; siempre dispuesta: piernas abiertas, polvos de arroz y sonrisa en la cara; como el bufón: entreteniendo cortesanos y llorando cuando se corre el telón, -aunque con la salvedad de que el enano tiene venia para el escarnio de su Majestad-.

LLegué a palacio cuando contaba con diez años, con sólo catorce conocía ya todos los secretos de alcoba. Su Majestad tuvo la deferencia de invitarme a los aposentos del ala norte, donde el bullicio de la Corte se acalla y se revelan las más oscuras pasiones: sexo y política. Allí aprehendí, con el descubrimiento de las Indias, nuevos placeres de la carne y estas esencias de amapola que retengo hasta el extertor, a escondidas, por si en uno de estos viajes de adormidera me crezco y escupo el odio y el tedio.

En los momentos de descanso disfruto lo que puedo: paseos por los jardines reales, fiestas de cortesanos, música de clavicornio en el salón de los espejos. Disfruto del poder que me otorga la cama real: bajo los rasos cedo, me humillo.

Esta noche se celebran las exequias de la puta del rey; así asciendo a su puesto, por experiencia y méritos. Ayer el filo de la guillotina le separaba la cabeza del cuerpo, hoy la fiesta en el jardín comienza con fuegos.

El lazo rojo

2006-01-04T15:26:00.000+01:00

Hoy me visto de princesa; cepillo mi pelo hasta sacarle brillo; sonrío al espejo roto mientras empolvo la angustia.
Hoy sintetizo vitaminas bajo el sol; con las yemas recorro parques, salpico en fuentes y, si no fuese porque duele, cortarían flores para enviarte en un paquete: el lazo rojo como las ganas.
Hoy no necesito que invites, mi cupo de johnnys está completo, quizás un rubio para envolverte en el aro frágil que expiro.
Hoy estoy servida, me relajo y escucho... sophisticated lady de Thelonius; imagino tu hombro y el balanceo con cadencia; la mano se escapa esculpiendo cinturas.
Imagino que todo pasa hoy aunque pasó ayer, o antes de ayer, o nunca.

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E o mundo nâo se acabou. (III y última)

2006-01-03T11:06:00.000+01:00

La diversión.

No remataría mi vida de otra forma que no fuese envuelta en humos de jazz...
Dejo la playa, el faro sigue iluminando "ronseles". Subo la calle empedrada que se aleja del puerto hasta la plaza mayor. Las sombras se mueven a ritmo de saxo... My favourites things de Coltrane.
La brisa de sal tras la puerta; de nuevo humos de club. Todos están aquí, My funny Valentine de Chet Baker me recibe, entonces me transformo en arpegio y no siento más que el cuerpo desencajado por la música.
Beso trompetas, saxos, un trombón de varas, al pianista... beso cada nota y la saliva calma la sed. Noche de bacanal y fin del mundo. Manos, piel.
Gasto todo mi dinero, vuelvo a las drogas y te perdono. Dado el acontecimiento, no me llevaré rencor al infinito. Te perdono todo el dolor y la ingratitud, los palos y la cama, la humillación y la pérdida. Todo.
Otro johnny y el sueño me puede,vuelvo a la playa para morir, cierro los ojos; despacio, recordando colores, sonidos, rostros que añoro. En estado onírico vuelo, me alzo, lo consigo: me reinvento.

Paradojas de la vida, un nuevo día. Sin dinero, de bajona, con alguna enfermedad venérea. E o mundo nâo se acabou.

(texto inspirado en la canción de Adriana Calcanhoto).

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E o mundo nâo se acabou... (II)

2006-01-02T15:38:00.000+01:00

Despedidas.

El adiós será rápido, sobran las palabras.
No puedo mirarte a los ojos pero lo hago. Quiero recordarte en este instante cuando todo acabe, en esta mirada. Quiero que captes en la mía el infinito que nos espera, porque si no existe lo crearé con mis ganas.

Ahora cierro los ojos. De la mente paso al cuerpo, si me centro percibo como tiemblas y tiemblo. Me sientes y te siento.

Ni una lágrima ; me ahogo en la mejor sonrisa. Una caricia, un beso y sellas mi alma lacrada para siempre a fuego; cuando arda en el infierno sólo quedará de mí este sello que ahora me salva del miedo.

El último pitillo compartido, la última copa de vino juntos, el último abrazo.
De espaldas al cielo camino, ahora sí lloro. ( http://www.poesia-inter.net/og32018.htm ). No me dejo nada dentro.

En nuestro punto de encuentro, a la misma hora de siempre, aunque el mundo no exista, te espero.

"E o mundo nâo se acabou"... (I)

2005-12-30T10:48:00.000+01:00

Cuando consigo despertar la leche se salía del hervidor, mierda!, lo limpiaré más tarde. Una ducha rápida. Bajo al perro.
Desde que el repartidor se montó su kiosco ya no me llega el periódico así que.... de nuevo enciendo la tele para tragar, entre magdalenas y un café, las últimas noticias de la CNN.
¡Es el fin del mundo!
Esto debe ser una broma, .... pero no, el mismísimo Bush solloza enmarcado por los símbolos nacionales: "dios nos envía una dura prueba.... dios nos salve y salve a América". (Mi pobre inglés impide que la totalidad del mensaje llegue al cerebelo, se sintetice y baje al estómago).
Increíble!. El café está ya frío y no he podido mover ni un solo dedo.... qué hago!.
Las líneas telefónicas están colapsadas; decido tomar una cerveza, son las 8:00 a.m. pero me quedan menos de 24 horas, sólo un día de vida.... qué coño!.
Abro el Vega Sicilia numerado, -lo guardaba para esa noche especial que te prometí-, las manos me tiemblan, lo sirvo en mi mejor copa;me gusta el sonido -si en el universo existe ese sonido del que hablan será igual al de este vino tintineando en un cristal de murano-, dejo que el caldo respire. Un sorbo,... otro; delicioso!.
Clarividencia etílica: primero las despedidas y después la diversión. No remataría mi vida de otra forma que no fuese envuelta en humos de jazz... una última copa de vino y echo a volar.

Un segundo más feliz

2005-12-29T10:28:00.000+01:00

Algún día me explicarás esa cara de boba que se te pone: ojos llorosos en mirada implorante y labios que tiemblan.
Y no me cuentes eso de que quieres volar a la luna. Las dos sabemos que cada noche, un johnny tras otro, te balanceas entre supernovas y agujeros negros mientras te dejas querer, casi siempre escondida bajo el humo y las copas, por cualquier genio visto a través de un vidrio de whisky.
Así que déjate de historias, nos conocemos desde la bolsa embrionaria y ya no sirven los lamentos.
Cuanto te odio en instantes como estos... cuanto te quiero también por ellos.
Mejor quedémonos en el momento justo. Antes de que mis besos de lija ya no sean graciosos y tus desapariciones incómodas. Todavía nos queda algún segundo más feliz.

Nacimiento, muerte y resurreción.

2005-12-28T10:51:00.000+01:00

Desde el otóño en el que me encerré apenas me había asomado a la ventana; tras las persianas bajadas.

El dolor a veces es placentero pero da más placer la vida: el humo de rubio entre las llaves de un saxo.

Si cierro los ojos se me inflama el pecho: mezclo dolor y certeza; vivimos de momentos únicos que se repetirán pero no de la misma manera... distintos olores, distinta luz, distinta piel, distintos los dos o los tres, yo distinta; en el fondo reconforta.

Cuando ya nada importe podremos aferrarnos a esta idea al tiempo que No te salves de Benedetti.

http://www.bauleros.org/notesalves.html