Crítica al existencialismo

El club está vacío, saxo y bajo afinan en el escenario, a golpe de la, con un diapasón metálico. El local huele a humo concentrado de las horas ebrias que, a chorros de disiclín, disimula Camila arrastrando cubo, fregona y resaca; arrastrando la noche insomne. Las piernas de calambres y varices más bonitas del local la llevan del almacén a la barra.

- Una cerveza, Pitís. Tengo la garganta seca- con un sorbo profundo la lengua lija recupera su suavidad porosa. -¡Qué rica tío!. Vuelvo a lo mío... mierda de vida, !coño¡. Y mueve el suyo hasta los lavabos, paño en mano, a perfumar las proezas higiénicas de la humanidad postmoderna.

Cambia chandal por vaquero elástico y top de gasa, se suelta el pelo sacudiendo la cabeza y, poco antes de abrir, se sienta a descansar en una de las mesas, con la última cerveza antes de no-cenar; espera otra noche pretérito perfecta a ritmo de jazz.

Cualquier listillo se acerca de vez en cuando, con la copa siempre piden algo más. Depende de la actitud y el estilo pero por lo general los músicos son más interesantes, reserva las ganas para alguno pero aprovecha caladas y rayas, las sonrisas se tienen que pagar, como las facturas y los cursos de gestión empresarial.

Camila lee y escribe, en el tiempo que le sobra se licencia, aborta y pone copas a listillos. Cuando llega la hora, coge sus cosas, su músico y se va.