Algo... personal.

Lucrecio Malasangre tiene una reputación endiablada, llega antes que él para cerrar las bocas a ostias. Provoca esa reacción de mirada al suelo sin perderle de vista, entre respeto y miedo. Lo mejor es apurar la copa y despejar la barra.

Pide Macallan y espera a alguna de las chicas; esta noche el club está lleno así que, Malasangre alarga el trago a ritmo de Pastorius. Parece que la temperatura sube, es el segundo whisky y necesita acción, un gesto con el índice y Paulova se acerca fría, gris bajo el maquillaje.

Ebrios tras horas de jazz, la pareja sale a negociar las sábanas, el cuarto de hotel no está lejos, los pasos tambaleantes y las manos bajo la ropa. La habitación 103 se cierra, al rato se escucha el sexo, primero torpe después cadente hasta el espamo.

Para qué hablar, pero las mujeres no callan nunca, nunca aprenderán...

- ¿A qué te dedicas?, se escuchan historias raras sobre ti.
- Ahora mismo a joder (se ríe), estoy en una fase creativa -y los ojos se le iluminan, Malasangre acaba de recordar lo que estaba buscando...-
- Eres artista o algo así?. Paulova sería feliz con un artista; podría ser su musa y dejar el club; posar para él y follar cuando quisiese.
- Sí. ¿Te importaría hacer algo por mí?, estoy a punto de terminar mi cuadro pero me falta algo...

Y en cuanto asiente le rompe la nariz: "!Éste es el rojo que buscaba; rojo coágulo ¡. No es nada personal".