La tela de araña.

Los servicios: al fondo, a la derecha. El club se anima y necesito estimulantes; el sabor agrio congelando la garganta; el corte, de procaína. El "flash" me cierra los ojos y empuja hacia atrás la cabeza abriendo las vías. Dilatación de pupilas. Estoy lista.

El piano suena como nunca. Hoy toca Bolling; cuando entra la travesera el ritmo cardíaco se acelera, las mandíbulas tensas apresan todas las palabras... esnifo hasta el silencio, hasta que sólo queda la música. El bajo lía telarañas, las cuerdas vibrantes envuelven los cuerpos. Vuelo.

Y caigo en picado, a una pista de emergencia sin tren de aterrizaje. Es hora de hablar con Zwan, consigue quaalude de calidad; las horas son segundos en su boca; el pecho se inflama, ni espacio ni tiempo.

Esta mierda sí que es buena.

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